Seguirá siendo el mejor poema, mi guerra.

Al sur de su ombligo,

Es decir,

Al norte de sus caderas.

Podría ser Bukowski

Y decir

Desgarrando a la propia muerte

Que me quedé

Cinco días con sus noches.

Podría ser Mario

Y recitarla

A oscuras,

Porque una mujer desnuda y en lo oscuro

Tiene una claridad que nos alumbra,

Porque está claro

Que lo mejor no es la caricia en sí misma,

Sino su continuación.

En esa mirada

Encontré mis coordenadas,

El billete hacia una nada

Helada,

Me sonrió

Y elegí el exilio de su cuerpo

A este pobre mundo muerto.

Sus palabras

Eran balas,

Su tacto

Epicentro,

Era el poema

Y la musa,

Mío el desastre

De quererla.

La sentía tanto

Que la quería libre,

Mi cuerpo

Era su balsa,

Algunas madrugadas,

Su celda.

Sabía que no volvería a verla,

Sabía que ella no encontraría fuerzas,

Pude ir corriendo,

Gritarle,

Y retenerla,

Ahora rimo,

Para dejar constancia,

De que seguirá siendo el mejor poema.

Mi guerra.

MissRuines.