Tengo la capacidad de abstracción del artista,
Construyo mi propio mundo
Antes que vivir sobre vuestras mentiras.
Las cosas por las que matáis no me atraen,
No me gustan las ataduras,
Amor al arte
A la literatura,
Amor a cada persona que me haga mejorar,
Amor al que se quede conmigo ayudándome a madurar.
Si no me quieres libre
Prefiero que no me quieras,
Si me vas a mentir
Prefiero que pilles puerta.
Me gustaría salvar al mundo
Pero no me puedo salvar ni a mí,
Buceo en mi cabeza y me hundo,
Quiero salir de aquí.
Me dicen que no le escriba
A todo lo que me mata
Que es darle vía libre para que me destruya,
No entienden esta alma sucia,
No entienden el alma del poeta,
Que si no lo saco al folio
Me carcome por dentro,
Que escribo porque siento
Que porque siento muero
Que siento que me muero
Y quiero morir primero.
Te voy a guardar el cariño de quien creía que eras
Te voy a guardar el odio de quien sé que eres
No te voy a guardar a ti
Que no sabes ni estar
Ni faltar,
Me encontrarás entre todas las demás mujeres.
Vi amigas mías muy preocupadas por la estética
Ocultando los que se les vendían como complejos entre tanta
cosmética,
Mujer, no necesitas pesar 40 para ser perfecta,
No necesitas ser como quieren que seas,
Si luchas por ser tu misma
Ya le has ganado al sistema,
Ya no sé qué más decirte,
Pero por favor:
No cedas.
Soy puro corazón
Sé hacerme añicos la coraza
Por quien lucha por mí,
Por quién se lo gana.
Si me parto la cara
Y me das la espalda
No esperes nada más que orgullo,
Odio,
Indiferencia,
Rabia.
He quemado Roma,
He saqueado corazones que de entrada parecían vacíos,
He tocado el fondo,
He bailado al borde del precipicio,
He tonteado con el vértigo,
Me he creído eterna, y he caído.
He matado a mil emperadores
He muerto por el amor de una mujer,
Tengo las manos empapadas en sangre
Y en la espalda clavados mil puñales
He recorrido mundo
Sin haber empezado en mí primero,
He cruzado océanos,
Nos he visto de lejos,
He sonreído, y me he ido,
¿Todavía me echas de menos?
Que quizás no era el lugar
Ni la persona,
Que quizás era la persona,
Pero no era el momento,
Que quizás
Era la persona
En el lugar
Y en el momento
Y tú,
Por tonta,
La dejaste escapar,
¿no te acojona?
Que ya nunca más,
Que por cobarde la hayas dejado marchar
¿No te acojona?
No habrá otra así,
¿Y si era tu persona?
El amor por el folio
Y el odio al sentimiento,
Se me cayó la tinta
Y ahora todo es negro.
Negro como Santiago desde que no nos vemos,
Negras las calles en las que reímos y ahora llovemos.
No vuelvo,
Ni por ti ni por nadie,
Voy a arrasar todo lo que quise,
Voy a quemar lo que no empecé.
No sé escribir con el corazón entero
No sé querer con el corazón lleno
No sé como hacer que olvides el miedo
Conquista mi vacío y seremos eternos.
Te recité a Bukowski
Entre las sábanas de la cama,
Estabas tan guapa,
Sudada y despeinada.
En mi cuaderno
Como en el locutorio
24h abierto.
Mira cuantos desastres
Entre las páginas,
No te atrevas a adentrarte,
Acabarás perdido
Y sin querer encontrarte,
Nadie más vendrá a buscarte.
Porque hay veces que es ahora o nunca,
Porque muchas veces se muere el nunca
Por no vivir el ahora,
Porque mis mejores versos
Siguen teniendo forma de soga.
Porque cada pensamiento es bala
Y es esta puta mente la que dispara,
Porque tu olor no se va de mi cama,
Porque ya no sé con qué mierdas lavar las sábanas.
Me has matado una,
Yo otras dos,
Me quedan cuatro vidas,
Seremos ese deseo de cumpleaños
Que piden los suicidas
Entre risas
Y caras amigas.
Me repugna la vida por las mañanas
Antes de desayunar,
Y me repugna después
Y siento arcadas,
Vivo muriendo en una vida que no puede
Ni sabe ser vomitada.
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